Crónica de lunes

Tormenta en el vaso de té.
(de rosas, con dos de azúcar)

¿Acaso existe esa noche donde es posible que tú me creas?
¿Y de la misma manera en la cual yo creo en ti?

Lluvia. O la certeza perdida a causa de la tormenta.
(Ésa que surge en el vaso de té)

La polisemia de lo especial;
donde lo que para mí es positivo,
para ti es negativo. Cuestión de percepción (y de sentimiento)

Si te aparecieras en bifurcaciones paradigmáticas, jugaría a desaparecerte.

Cuando el silencio explica el misterio,
lo que queda es la opresión.

Huye bestia, que la tragedia murió con su propia concepción.

El dolor musical del agolpamiento prendido en la madre
de todas las ausencias. La tuya.

Llámame impostora, bitch.
¿Cómo se anhela algo que nunca se tuvo, mente criminal?

Si querer quemar la melancolía
con un facsimilar robado es la solución,
que así sea.
Regálame el susurro.

La sustitución de amor por unas zapatillas cebradas,
qué barato te vendes corazón.

La constante es una vida fraguada según el vacío.

El arte es pasear un pingüino (Cortesía de Jodorowsky parafraseado por Casar)

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