-And may the squirrel be among us-16.03.09
How come I end up where I started?
In an interstellar burst
Just 'cause you feel it, it doesn't mean it's there
I'm all the days that you choose to ignore
Don't get any big ideas, they're not gonna happen
I get eaten by the worms!
It should be ringin'
EVERYONE
I love you but enough is enough
Such a pretty garden
Just as you take my hand
Dedicated to all you, to all your needs
Pull me out of the aircrash
Who are our real friends?
EVERYTHING
My fake plastic love.
I've no idea what I'm talking about
this will be all on videotape
Rain down
Be constructive with your blues
NO MATTER HOW IT ENDS, NO MATTER HOW IT STARTS
The best you can is good enough
Don't question my authority and put me in a box
This is really happenning!
Currently listening: Radiohead's setlist @Lollapalooza 2008.
In an interstellar burst
Just 'cause you feel it, it doesn't mean it's there
I'm all the days that you choose to ignore
Don't get any big ideas, they're not gonna happen
I get eaten by the worms!
It should be ringin'
EVERYONE
I love you but enough is enough
Such a pretty garden
Just as you take my hand
Dedicated to all you, to all your needs
Pull me out of the aircrash
Who are our real friends?
EVERYTHING
My fake plastic love.
I've no idea what I'm talking about
this will be all on videotape
Rain down
Be constructive with your blues
NO MATTER HOW IT ENDS, NO MATTER HOW IT STARTS
The best you can is good enough
Don't question my authority and put me in a box
This is really happenning!
Currently listening: Radiohead's setlist @Lollapalooza 2008.
In-especial.
Apenas estamos en noviembre, sin embargo, ya sé cuál es la lección del año. The countdown began earlier this year. Blame global warming. La moraleja de mi fábula recae en el término 'especial':
Grace: So I'm arrogant. I'm arrogant because I forgive people?
The Big Man: My God. Can't you see how condescending you are when you say that? You have this preconceived notion that nobody, listen, that nobody can't possibly attain the same high ethical standards as you, so you exonerate them. I can not think of anything more arrogant than that. You... you forgive others with excuses that you would never in the world permit for yourself...
You should be merciful, when there is time to be merciful. But you must maintain your own standard. You owe them that. You owe them that. The penalty you deserve for your transgressions, they deserve for their transgressions...
Does every human being need to be accountable for their action. Of course they do. But you don't even give them that chance. And that is extremely arrogant. I love you. I love you. I love you to death. But you are the most arrogant person I've ever met. And you call me arrogant! I have no more to say.
Grace: The people who live here are doing their best under very hard circumstances.
The Big Man: If you say so, Grace. But is their best really good enough? Do they love you?
Grace: So I'm arrogant. I'm arrogant because I forgive people?
The Big Man: My God. Can't you see how condescending you are when you say that? You have this preconceived notion that nobody, listen, that nobody can't possibly attain the same high ethical standards as you, so you exonerate them. I can not think of anything more arrogant than that. You... you forgive others with excuses that you would never in the world permit for yourself...
You should be merciful, when there is time to be merciful. But you must maintain your own standard. You owe them that. You owe them that. The penalty you deserve for your transgressions, they deserve for their transgressions...
Does every human being need to be accountable for their action. Of course they do. But you don't even give them that chance. And that is extremely arrogant. I love you. I love you. I love you to death. But you are the most arrogant person I've ever met. And you call me arrogant! I have no more to say.
Grace: The people who live here are doing their best under very hard circumstances.
The Big Man: If you say so, Grace. But is their best really good enough? Do they love you?
(Dogville)
One day...
Hace algunos días, semanas, horas, minutos, espacios temporales, salí. Y mentí. Y me divertí como pocos días en mi vida. Cené crème Brulée y me besaron como nunca. Sonreí. Y jugué. Y olí a Amour de Kenzo. Cerré los ojos y me reí. Disfrutando de la inmediatez ahora perdida. Reina de lo efímero.
Esa noche escuché una canción en la radio (sí, la radio, 90.9) y pensé en todas las cosas lindas que quería en un futuro. Escuché las lyrics y escuché la voz de mi acompañante, haciendo planes. Planes que han quedado consumados. Y olvidados. Sin embargo, la canción no se fue. Y me gusta mucho cómo suena. Y lo que cuenta. Porque cuenta cosas que sucedieron, que suceden y sucederán. No matter what, when, with who and how.
Se llama Paris y es de Friendly Fires, vean el video, ya sé que los estoy saturando con videos, pero está muy linda, lo prometo.
Esa noche escuché una canción en la radio (sí, la radio, 90.9) y pensé en todas las cosas lindas que quería en un futuro. Escuché las lyrics y escuché la voz de mi acompañante, haciendo planes. Planes que han quedado consumados. Y olvidados. Sin embargo, la canción no se fue. Y me gusta mucho cómo suena. Y lo que cuenta. Porque cuenta cosas que sucedieron, que suceden y sucederán. No matter what, when, with who and how.
Se llama Paris y es de Friendly Fires, vean el video, ya sé que los estoy saturando con videos, pero está muy linda, lo prometo.
I'm writing a tale.
I'm writing a tale.
A tale that sings sad songs.
A tale that seems to be nothing more than just the corpse of a sigh.
Nothing that I'm writing has a straight direction.
I don't have one either, why would my writings should follow the same path?
There's always a song.
The same song. Over and over again.
And it sounds like a tale.
A tale that tells sad songs.
A tale that sounds like a story. My story.
And sometimes I wonder how I came to have one.
I've done many things in my life. None of them deserve a tale.
Not even a port-manteau word.
I'm living a tale because I can't write it.
This ain't a happy-ending story.
Anguish. Or the lack of any other emotion.
Scared as hell cuz there might be this slight possibility that I'm falling for you.
I'm shredding a tale.
I'm erasing our tale.
I'm crying my tale.
And there's nothing you can do about it.
Noviembre
Cerrar podrá mis ojos la postrera
Sombra que me llevare el blanco día,
Y podrá desatar esta alma mía
Hora, a su afán ansioso lisonjera;
Mas no de esotra parte en la ribera
Dejará la memoria, en donde ardía:
Nadar sabe mi llama el agua fría,
Y perder el respeto a ley severa.
Alma, a quien todo un Dios prisión ha sido,
Venas, que humor a tanto fuego han dado,
Médulas, que han gloriosamente ardido,
Su cuerpo dejará, no su cuidado;
Serán ceniza, mas tendrá sentido;
Polvo serán, mas polvo enamorado.
Sombra que me llevare el blanco día,
Y podrá desatar esta alma mía
Hora, a su afán ansioso lisonjera;
Mas no de esotra parte en la ribera
Dejará la memoria, en donde ardía:
Nadar sabe mi llama el agua fría,
Y perder el respeto a ley severa.
Alma, a quien todo un Dios prisión ha sido,
Venas, que humor a tanto fuego han dado,
Médulas, que han gloriosamente ardido,
Su cuerpo dejará, no su cuidado;
Serán ceniza, mas tendrá sentido;
Polvo serán, mas polvo enamorado.
(Fco. de Quevedo)
weekend without makeup o el adiós de los Long Blondes
Hace algunos días leí que, una de mis bandas preferidas, The Long Blondes se separaron. ¿Por qué? Su guitarrista sufrió un derrame cerebral en Junio y desafortunadamente no se ve una fecha clara para que se recupere. Me entristeció la noticia, pues, en algún lugar recóndito guardaba la esperanza de verlos un día en concierto, Kate Jackson se ha consolidado con un ícono del indie fashion rock. Pronto un disco de ellos en US TALK (Dirigirse a Banquet, barra de links directos de este blog).
What's eating you is a mystery. I'll miss the Long Blondes.
What's eating you is a mystery. I'll miss the Long Blondes.
Rotten fish.
La mañana del día de ayer estuvo impregnada de putrefacción. Literal. Deseaba lavar mi cuerpo y tallarlo hasta que el aroma desapareciera de la memoria, hasta que la suavidad de mi sangre reemplazara lo desagradable de ese perfume. Wannabe Lady Macbeth.
Revisando archivos antiguos hallé ciertos textos que, si no son excelentes, al menos me hacen sonreír. Lástima que no pueda decir lo mismo de mis nuevos trabajos escolares. Pero bah, no es culpa de la facultad. Sino mía por haber escogido esto.
Acá uno de esos vestigios, fechado el 3 de mayo del 2006:
¿Qué es amar?
Amar es una sensación indescriptible, es un concepto devaluado, es el centro de la vida de cualquier ser humano. Amar es entregar todo incondicionalmente, amar es cerrar los ojos y apostarlo todo, corriendo el riesgo de perderlo, pero ganando la satisfacción de que te puedes dar ese lujo. Amar es algo tan involuntario y a la vez tan necesario, amar tiene diversas vertientes, amor de pareja, amor a tu familia, amor a tus amigos, amor a tus hijos. Amar te duele, amar implica sacrificio, amar es darlo todo, sin esperar nada a cambio, si lo recibes, pues eres afortunado. Amar es un privilegio, querer crecer dentro de ese contexto, evolucionar, madurar, engendrar, disfrutar, sufrir, llorar, susurrar, escuchar, gritar, abrazar, besar, oler, tocar, mirar, existir, ser. Amar es todo. Es hacer que esos silencios incómodos desaparezcan y sólo quede un espacio de tranquilidad y plenitud, amar es compartir, querer estar acurrucado ahí siempre, protegiendo y siendo protegido. Es el motor de la vida, la energía, las ganas. Cuando amaste a alguien, no desaparece, sólo lo entierras, pero ahí sigue ese sentimiento, estático, y tú piensas que va quedando atrás, cada vez más lejos, que se difuminando con la melancolía y el camino recorrido. No, las cosas no pueden ser así. Y uno quisiera escoger amar y no amar, como un pequeño interruptor que prendiéramos dentro de nosotros, pero no se puede, uno no escoge cuando dejar de amar, no es un propósito de Año Nuevo, ni un deseo a las estrellas. Si tuviéramos esa capacidad, quizá y no sufriría como suelo hacerlo a veces, quizá y le dejaría de llorar e implorar una explicación. Quizá y nunca hubiera sacrificado mi forma de vida, mi estabilidad, mis tesoros, quizá y si amar fuera opcional, aún tendría un corazón entero. Amar no es decisión. Si no me crees, pregúntale a estas ptas entrañas que traigo dentro de mí. –Fondo musical Cheated hearts, Yeah yeah yeahs- Amar es idealizar, soñar, crear proyectos, vida a futuro, amar son esas estúpidas ganas de olerle el cabello, de creer que escuchaste su voz aunque sepas que es imposible que esté ahí, amar es llorar sin razón frente a una computadora mientras me deshago en pedazos porque no sé cómo coños explicar lo que es amar, cuando en lo único que puedo pensar es en ese ser, por el cual daría todo. Amar es tan extremista, amar es tan demasiado que deshace.
Revisando archivos antiguos hallé ciertos textos que, si no son excelentes, al menos me hacen sonreír. Lástima que no pueda decir lo mismo de mis nuevos trabajos escolares. Pero bah, no es culpa de la facultad. Sino mía por haber escogido esto.
Acá uno de esos vestigios, fechado el 3 de mayo del 2006:
¿Qué es amar?
Amar es una sensación indescriptible, es un concepto devaluado, es el centro de la vida de cualquier ser humano. Amar es entregar todo incondicionalmente, amar es cerrar los ojos y apostarlo todo, corriendo el riesgo de perderlo, pero ganando la satisfacción de que te puedes dar ese lujo. Amar es algo tan involuntario y a la vez tan necesario, amar tiene diversas vertientes, amor de pareja, amor a tu familia, amor a tus amigos, amor a tus hijos. Amar te duele, amar implica sacrificio, amar es darlo todo, sin esperar nada a cambio, si lo recibes, pues eres afortunado. Amar es un privilegio, querer crecer dentro de ese contexto, evolucionar, madurar, engendrar, disfrutar, sufrir, llorar, susurrar, escuchar, gritar, abrazar, besar, oler, tocar, mirar, existir, ser. Amar es todo. Es hacer que esos silencios incómodos desaparezcan y sólo quede un espacio de tranquilidad y plenitud, amar es compartir, querer estar acurrucado ahí siempre, protegiendo y siendo protegido. Es el motor de la vida, la energía, las ganas. Cuando amaste a alguien, no desaparece, sólo lo entierras, pero ahí sigue ese sentimiento, estático, y tú piensas que va quedando atrás, cada vez más lejos, que se difuminando con la melancolía y el camino recorrido. No, las cosas no pueden ser así. Y uno quisiera escoger amar y no amar, como un pequeño interruptor que prendiéramos dentro de nosotros, pero no se puede, uno no escoge cuando dejar de amar, no es un propósito de Año Nuevo, ni un deseo a las estrellas. Si tuviéramos esa capacidad, quizá y no sufriría como suelo hacerlo a veces, quizá y le dejaría de llorar e implorar una explicación. Quizá y nunca hubiera sacrificado mi forma de vida, mi estabilidad, mis tesoros, quizá y si amar fuera opcional, aún tendría un corazón entero. Amar no es decisión. Si no me crees, pregúntale a estas ptas entrañas que traigo dentro de mí. –Fondo musical Cheated hearts, Yeah yeah yeahs- Amar es idealizar, soñar, crear proyectos, vida a futuro, amar son esas estúpidas ganas de olerle el cabello, de creer que escuchaste su voz aunque sepas que es imposible que esté ahí, amar es llorar sin razón frente a una computadora mientras me deshago en pedazos porque no sé cómo coños explicar lo que es amar, cuando en lo único que puedo pensar es en ese ser, por el cual daría todo. Amar es tan extremista, amar es tan demasiado que deshace.
CARNAVAL
Diferentes grados de cosificación/objetivación
Todos somos cosas ante mis ojos. Incluso yo. Yo soy la objetividad en la cima, soy posterioridad y anterioridad que sólo puede ser manifestada en la simultaneidad retenida en el conducto lagrimal.
Genéricamente estoy hablando de biología. Yo soy el punto de partida y la boca del lobo.
Yo soy tú. Y tú lo eres todo. Todo mientras caes en la nada. Hundámonos.
Crónica de Jueves
24.
Veinticuatro.
Gente de fiesta.
Farra.
Del verbo fiestear.
Pick up line.
Or maybe just cliché line:
Me encanta ir al cine sola.
-N-O-T-
Y menos cuando te rodean binarios, creyéndose poseedores de toda verdad,
de todo lo que representa ir al cine.
Para su información, cine no es sólo besuqueo.
Los cinéfilos estamos bien con nosotros mismos.
Ton coeur. à la folie.
Artichaut.
Desacralizándo-me.
Catársis
Let's blog I said.
Ayer fui a ver Control por segunda vez, aquella publicitada y excelente película que retrata la vida de Ian Curtis en imágenes monocromáticas, riffs post-punk y bailes exóticos. Las decisiones no se meditan, sólo se toman y ya. Se salta al abismo (tema frecuentísimo en este su blog de confianza), de un día a otro estás en la cima del mundo, vendes muchísimos discos y a la mañana siguiente tu cuerpo aún tibio cuelga de la soga del tendedero de ropa. Such is life.
Un día estás despertando en tu casa y desayunando hot cakes con tu familia alrededor del desayunador de la cocina, escuchan Radioactivo 98.5 en su programación dominical que incluye a Kalimán (Con K o con C? who cares). Le untas cajeta y Nesquick a tus panquecas. ¿Qué más importa? Eres feliz y te ríes. Otro día estás en la escuela, comiendo boing congelado y marchando en la escolta. Con cinco parpadeos estás arriba de un avión con destino a la ciudad del aroma a pan: Paris. Otro flashazo te recuerda que estás recostada sobre la grama fluorescente del Jardín de la Ciudad leyendo el ejemplar más reciente de LesInrocks. Otra noche besaste a un francesito. En una ocasión distinta fue a una sueca. Ya qué importa quién sea. Luego estás a bordo de un avión distinto, con ganas de vomitar. Aeropuerto Angustia de Abandono. Días de transporte público y lluvia sin botas de lluvia. All of a sudden estás en un hotel celebrando año nuevo con tu familia paterna y tacos aguja de 15 centímetros. Un día corriente en clase del medioevo. Un roce de manos con el individuo de la banca contigua. Otro día lo besas porque acaba de comer un helado que tú no tienes permitido y quieres probar el chocolate que le quedó en los labios. Luego vas a ver películas. Y más películas. Un día distinto te sentaste atrás de la puerta de tu casa y lloraste hasta creer que te secabas por completo. Abres otra vez los ojos y estás sola entre un montón de gringos viendo a una de las bandas más emblemáticas de la humanidad. Ahora te reprochas el haber leído comentarios dentro de internet que no esperabas hallar. Luego caminas al pasillo de tu facultad y compras café. Y bebes uno, dos, seis vasos. Por más que te quieras despertar no lo logras. Y un día como hoy reflexionas sobre el cómo pasaste de una mañana de domingo perfecta con la familia más ñoña y hermosa del mundo a ver una serie de televisión frívola (pero buenísima) sintiéndote sola. No más ni menos que en otras ocasiones, sino sólo haciendo memoria y poniendo en evidencia esa condición que nunca se va.
Hay días como hoy, donde me gusta escuchar Sunday Afternoon de Rachael Yamagata y esperar a que llegue el domingo para NO poder llorar. Hay semanas como ésta, donde te sientes permanentemente vulnerable y te sonrojas al observar a la srita. Fendi glasses. Hay meses como éste donde lo único que prevalece es la falta de coherencia, de agallas, de prudencia, de ganas, de honestidad y de realizaciones cotidianas.
Hay segundos como éste donde me sumergo en críticas textuales de mi propio pasado/futuro. Y me sonrío como si supiera la respuesta. La verdad es que no hay respuesta. Una mirada enigma con doble vista. Los extraño a todos. Y sobre todas las cosas, me extraño a mí.
"Don't tell anybody anything. If you do, you start missing everybody" JD Salinger, The catcher in the rye.
Hoy fui al teatro, vi conejos y escuché el nombre de Alicia muchas veces. Después lloré.
¿Qué sucede cuando se rompe el esquema y no sabes qué sentir?
Perturbaciones.
Coincidencias.
Impotencias.
Risa histérica, agitación, tensión en la mandíbula, desolación.
Desasosiego.
Falsas creencias.
Vacío.
Incertidumbre.
Coraje.
Miedo,
Ansiedad irreprimible.
Nostalgia.
Extrañamiento de alteridades.
Extrañamiento de alteridad específica.
Reconocimiento de aislamiento en una unidad. Mi unidad.
Sueño.
Fatiga.
Ira.
Rabia.
Gritos atorados en la laringe y el corazón.
Zumbido crónico.
Miradas perdidas.
Llamadas perdidas.
Círculo vicioso descendiente.
Identificación con signos zodiacales.
Palimpsestos emocionales.
Ruido, ruidosa.
Piel.
Concepciones erradas.
Incapacidad para ampliar horizontes.
Temblor.
Sangre.
Apetito.
Colores, sonidos, programas burdos.
Control. Descontrol. Lágrimas.
¿Algo realmente importa?
Situaciones a-t-e-m-p-o-r-a-l-e-s
I know today has been the most perfect day I've ever seen
Los tonos estivos de Grant Park comenzaron a tornarse púrpuras, violáceos, verdes fluorescentes, azules, un estado azul crónico. Los promocionales de AT & T eran desmontados del escenario mientras una cortina de LED lights sería utilizada para el juego de luces del concierto de Radiohead.
El programa oficial del Lollapalooza hablaba de una aberración con respecto a las personas que nunca habían escuchado a Radiohead. Sumergirse en discos y en recuerdos. Viajar para alcanzarlos. Por fin estaban allí, cinco figuras emblemáticas, polémicas y trasgresoras. Revolucionarios. Melómanos. Humanos.
La piel se permeó de armonías y una sublimación sonora se encargó de desprender las plantas de los pies de los 75,000 asistentes de esa noche de viernes. La selección de canciones fue concisa y secuencial, sin huecos ni decepciones, sino un equilibrio temporal, donde no existen límites sino prolongaciones y frecuencias, ondas invisibles y penetrantes. Canciones que hablan sobre estados previos y posteriores, pero nunca sobre un presente fijo y suspendido. Dos horas que no fueron más que simple inestabilidad emotiva. La más bella que haya existido.
Entre experimentación y ritmos cromáticos se refugiaron cientos de pensamientos, roces, silencios y gritos. Acordes y verdades, Radiohead es lo más interesante que le ha sucedido a la industria musical desde hace dos décadas.
15 STEP/ AIRBAG _ THERE, THERE/ ALL I NEED _ NUDE / WEIRD FISHES/ARPEGGI _ THE GLOAMING/ THE NATIONAL ANTHEM _ FAUST ARP / NO SURPRISES _ JIGSAW FALLING INTO PLACE / RECKONER _ LUCKY / THE BENDS _ EVERYTHING IN ITS RIGHT PLACE / FAKE PLASTIC TREES _ BODYSNATCHERS / VIDEOTAPE _ PARANOID ANDROID/ DOLLARS & CENTS _ HOUSE OF CARDS / OPTIMISTIC _ 2+2=5 / IDIOTEQUE.
Después sólo quedó la resaca del concierto. Amor encapsulado en angustia de abandono, miles de personas caminando de vuelta a sus hogares, a sus impersonales cuartos de hotel, a reincorporarse en la monotonía de la cotidaneidad. Extraños unidos por la complicidad de uno de los mejores conciertos de mi vida. No soy la única con esos pensamientos...
Puerto
In order to stop missing you, the sea had to induce some microcuts and bruises in my right thight.
Typically lovely... <3.
Crónica de Viernes
No es más que una cuestión de costumbres.
Cambiar los itinerarios musicales.
Reciclar los guiones y reducir el presupuesto: los protagonistas mueren.
Si me susurras a través de filamentos de cobre, no te responderé esta vez.
With the pair of dull scissors, we'll kill all kind of communication.
No, no está bien.
Quizás, quizás, quizás.
Si trazaron una barrera con gis, aprende a respetarla.
Clases de repostería.
El acoso onírico queda estrictamente prohibido.
Cierra los ojos y siente como te atraviesa el fantasma de la transición.
Escóndete detrás de armonías, de aromas, de silencios.
Las palabras déjalas en su lugar.
La polisemia de lo especial ha cambiado su rumbo.
Forget about your house of cards.
cheer up luv!
Canciones de bandas escosesas con nombres en español y sarcasmo a morir: "It's your party, but I'll die if I want to! I'll die if I want to!"
Días de compras, alimentando el vacío con consumismo fashionista.
Covers de canciones noventeras con el wannabe Vai más chafa que he visto.
Vomitar la cena Low budget del Hard rock a las 6 am del domingo y saber que la bulimia se arraigó a tu metabolismo no tiene precio: way to go kiddo!
Comprar dos bañadores! yei!
Sentirte infinitamente pendeja por llorar con el maratón de Gossip Girl.
Tener un afiche de un unicornio fluo cual atrapa-sueños.
Haber probado el té chai calientito más espumoso y rico.
Escuchar canciones eclécticas y buscar esa identificación anímica, forzarla y gritarla.
Contar los días para huir de la ciudad.
Arreglarme en exceso, repitiendo como mantra "when everything else fails, look cute".
La lluvia.
El último día de magia.
Preguntarte dónde estabas. Porque yo sí estuve.
Y, a pesar de todo, lo disfruté. Demasiado.
Poder escribir un post donde la palabra "canciones" se repite tres veces.
Avergonzarme de publicar esto: frivolidad y mala redacción.
Reconocer que mi post está para el orto.
Sin embargo, sentir esa necesidad de expresarme.
Y reirme de la escritura automática.
Te mentí: tengo 17 años.
Días de compras, alimentando el vacío con consumismo fashionista.
Covers de canciones noventeras con el wannabe Vai más chafa que he visto.
Vomitar la cena Low budget del Hard rock a las 6 am del domingo y saber que la bulimia se arraigó a tu metabolismo no tiene precio: way to go kiddo!
Comprar dos bañadores! yei!
Sentirte infinitamente pendeja por llorar con el maratón de Gossip Girl.
Tener un afiche de un unicornio fluo cual atrapa-sueños.
Haber probado el té chai calientito más espumoso y rico.
Escuchar canciones eclécticas y buscar esa identificación anímica, forzarla y gritarla.
Contar los días para huir de la ciudad.
Arreglarme en exceso, repitiendo como mantra "when everything else fails, look cute".
La lluvia.
El último día de magia.
Preguntarte dónde estabas. Porque yo sí estuve.
Y, a pesar de todo, lo disfruté. Demasiado.
Poder escribir un post donde la palabra "canciones" se repite tres veces.
Avergonzarme de publicar esto: frivolidad y mala redacción.
Reconocer que mi post está para el orto.
Sin embargo, sentir esa necesidad de expresarme.
Y reirme de la escritura automática.
Te mentí: tengo 17 años.
Tiempo
Cuando el dolor se renueve, ¿tendré que pintarlo color diamante?Cuando el olvido te alcance, ¿funcionará el palimpsesto vinílico?
Someone just like you has come again...
Cursi
Atiborrarme la boca de palabras cliché.
También de anglicismos.
Galicismos.
Pleonasmos.
Preguntas trémulas.
Respuestas ambiguas.
De otredad.
Otredad correspondida.
Viva.
Activa.
Espeluznante.
Outside those boundries the rest is unspeakable... The reason why? Can't even explain it to myself. I might know the answer. Actually, I do know it... but I'll never tell.
Currently listening: In a manner of speaking - Nouvelle Vague
También de anglicismos.
Galicismos.
Pleonasmos.
Preguntas trémulas.
Respuestas ambiguas.
De otredad.
Otredad correspondida.
Viva.
Activa.
Espeluznante.
Outside those boundries the rest is unspeakable... The reason why? Can't even explain it to myself. I might know the answer. Actually, I do know it... but I'll never tell.
Currently listening: In a manner of speaking - Nouvelle Vague
1:58 am
Ser vulnerable y frágil es perder el jueguito, llegar al game over sin oportunidad de obtener vidas extra.
falling down
El día de hoy alrededor del mediodía me dio por sentirme y comportarme como una whiny whiny filthy dirty drama queen con especialidad en Wicthcraft y Bitchcraft.
Una vocecita muy adentro me repite: Salta Violetta, salta!
De tan sólo pensarlo se me oprime el pecho... quiero cerrar los ojos y tener un artículo de xavier velasco listo para entregar.
Ahhhhhhhhhhhhhhhhhhh
salta violetta, salta con una chingada!
La construcción de la vida de una persona es similar a un juego de tetris mal acomodado... no hay bonus ni desaparecen las hileras, los huecos que dejan todos al salir del videojuego son irremplazables. No es un one-size-fits-all, simplemente es la polisemia de lo especial (vid. Crónica de Lunes)
Honey Poney. Me estoy llenando de huecos.
Una vocecita muy adentro me repite: Salta Violetta, salta!
De tan sólo pensarlo se me oprime el pecho... quiero cerrar los ojos y tener un artículo de xavier velasco listo para entregar.
Ahhhhhhhhhhhhhhhhhhh
salta violetta, salta con una chingada!
La construcción de la vida de una persona es similar a un juego de tetris mal acomodado... no hay bonus ni desaparecen las hileras, los huecos que dejan todos al salir del videojuego son irremplazables. No es un one-size-fits-all, simplemente es la polisemia de lo especial (vid. Crónica de Lunes)
Honey Poney. Me estoy llenando de huecos.
Pj party
Dargelos, Adrián. ¿Alguien alguna vez llevó la cuenta de la cantidad de cosas que bauticé con ese nombre?
Me gusta hacer nada.
Llamarte, que se me ocurran tantas cosas y no hacer nada.
Eso me gusta.
Me gusta hacer nada.
Llamarte, que se me ocurran tantas cosas y no hacer nada.
Eso me gusta.
Glamour
Siempre imaginé la voz de Violetta ronca, profunda, intrigante. Una voz radiofónicamente sexosa.
Por otra parte, siempre había escuchado The passenger con Iggy Pop. Lo odio. Me encanta que en el último capítulo de Diablo Guardián Xavier Velasco haga referencia a esta versión de Siouxsie. One hundred percent violettesco.
Glamour, eso es lo que espero de mi vida.
Por otra parte, siempre había escuchado The passenger con Iggy Pop. Lo odio. Me encanta que en el último capítulo de Diablo Guardián Xavier Velasco haga referencia a esta versión de Siouxsie. One hundred percent violettesco.
Glamour, eso es lo que espero de mi vida.
Crónica de martes
T - Ú
Use.less.useless.
Usualmente la lluvia desata mi fiera.
Ulterior. La melancolía aterrizó pasadas las tres.
Única la ironía de la cacofonía.
Uno, dos, tres, cuatro, cinco, seis, siete, uno.
Underneath the whole idea, just lack of non-sense.
Ultimátum. Llama y transfiere(me) tu aroma.
Usted me llena de propuestas indecorosísimas.
Upstairs, guardo tu corazón upstairs.
Unívoco es el sentimiento artificial de tardes gourmet.
Úsame.
currently listening: pogo-digitalism
Yo denuncio.
El día de hoy debería de encontrarme sumamente estresada por el comienzo del final (sí, sí, literal) de fin de semestre. Sin embargo, algunos sucesos del día de hoy me han dejado ultrajada.
Siempre supe que cursar segundo semestre con Eugenia Revueltas sería la materia del colchón, ésa donde no hay que opinar ni prestar atención, sólo sacar la caja de crayolas, el ipod, una revista y disfrutar. Sin embargo siempre algún comentario a lo largo de la clase termina por llamar mi atención y ofenderme/ emputarme/ reirme cínicamente: que si hay compañeritos bilingües en el salón, por favor alcen la mano sin vergüenza para que cuando yo levante la mía diga que no hay nadie y continúe con su monólogo, que si las niñas de escuela de monjas tienen la mente cerrada, que si entrar a la facultad de Filosofía y Letras es como un penal comparado con el negocio de la Ibero (porque es comprensible que las fachas de mis compañeritos asusten a la gente), entre otros comentarios desatinados y terriblemente racistas. Es inevitable no enojarme mientras recuerdo todo eso.
A pesar de ello, madame Revueltas me cae bien. La hija de Silvestre, y no de José como erróneamente pensábamos muchos, escupe conocimiento por donde puede, es culta y agradable, sin sentido cronológico pero bah, es Historia de la Cultura, su cátedra es aceptable.
Hoy la sra. Revueltas se sintió mal por la mañana y no llegó a clase. A cambio, su adjunta Chio a.k.a. la orejas-de-cocker-spaniel nos dio la clase. Oh sorpresa. Oh sorpresa desagradable. Cual achichincle, ella es quien califica todos nuestros trabajos, por lo cual le pareció pertinente leer los mejores trabajos para contrastarlos con otros que no son dignos de un estudiante de Hispánicas. Let the show begin. Sin prejuicio, me senté a escucharla, el texto que escogió se titulaba Del arte Pop al arte popular. No conozco a la mina que lo redactó, sin embargo me la imaginaba comprando cd's de Bowie y jugando a ser toda una Fluo Kid letrada, irreverente pero con buenas bases. Repito, el texto empezó bien, una descripción sobre la Alameda y el cómo la mujercita llegaba hasta el Franz Mayer.
Dos palabras reinaron en la descripción del museo: ESNOBISMO INTELECTUAL. Y para la autora, a eso se reduce toooooooodoooooo lo que es posible encontrar ahí dentro. Y seguía "el arte no es para todos...", una postura ESTÚPIDA, sin argumentos coherentes, ofensiva y demás mierdas.
Después de que todos quedáramos más que al tanto que para la señorita X el arte decorativo es frívolo, excluyente y elitista, siguió con su descripción sobre el Zócalo y el museo nómada, contra el cual también despotricó con rabia, atribuyéndole que Bob Dylan no pudiera tocar en la Plaza de la Constitución por semejante armastote. [YO NO APOYO EL MUSEO NÓMADA, PERO EL ARGUMENTO DE MI COMPAÑERITA ES UNA PENDEJADA]
Sin coherencia alguna, la autora cambió de tema radicalmente, lamentándose que en nuestro putrefacto país tercermundista (parafraseo) todo sea dinero y, de nuevo, arte convertido en esnobismo intelectual, una nación que deja a su pueblo en la ignorancia sin poder apreciar el folklor capitalino, pues caminar entre merolicos y puestos con olor a garnacha es bien instructivo.
Encima de todo, la estructura del trabajo era mala: sin congruencia, sin hilo conductor ni buena puntuación.
Cuando la adjunta terminó de leerlo, un sentimiento nefastísimo se apoderó de mi piel: IMPOTENCIA. Alabó y reconoció el valor de mi compañerita por tener carácter para denunciar el cómo son las cosas.
¿Qué debería de causar más revuelo? ¿Con quién enojarme, a quién reclamarle? ¿Cuál es peor, la adjunta, la mocosa o yo? ¿Bajo qué parámetros se califica un trabajo en mi Facultad? Yo denuncio. Yo exijo una explicación del por qué ese trabajo fue considerado uno de los mejores, cuando lo único que hace es quejarse sin proponer, meterle ideas a la gente, atemorizarlos con el arte.
¿Desde cuando el arte atemoriza, discrimina y juega un papel de clase social en vez de mera expresión? ¿Cómo carajos la adjunta puede aprobar esa aberración? ¿Quiénes son mis compañeritos de banca? ¿Estaré acaso conviviendo diariamente con gente cerrada, que prefiere el olor a garnacha que la exposición de textiles de Marimekko?
Nena, te preguntabas por qué el país está así de jodido, ¿no? Te regalo la respuesta (y por favor no me consideres esnob intelectual): por gente como tú.
Platónicos
Con una moleskine en las manos y esa pose de no sé qué que qué sé yo... Querido, cómo disfruto las ferias de arte.
Un point, c'est tout. Et encore une fois.
Esta historia termina mal. Porque creo nunca comenzó.
Dentro del juego de espejos se barajea la suerte y los caminos se expanden, crean redes vocálicas donde se ahoga el grito más reprimido que haya existido. Sin darte cuenta, tienes frente a ti una mirada oculta por unas gafas gigantescas y altamente fashionistas. Toma entre sus manos las cartas, te da una por una. Las aceptas con un aire incrédulo, no sabes qué es lo que sucede. Sin darte cuenta ya estás lejos, leyendo un artículo sobre termodinámica en la sala, una niña de aproximadamente tres años entra corriendo y te da un globo rojo.
Recuerdas que hace dos semanas pediste volar sobre Paris, pero estás en una locación distinta, el globo te lleva y besas la corona de la Estatua de la Libertad. Bajas la escalinata, en el camino escuchas un clavecín. Pero por supuesto, no tienes ni la más remota idea de cómo debe de sonar un clavecín. El ama de tu destino extiende el guante y se pavonea a tu lado, besa tus labios y en tu mente sólo queda el esbozo de una canción de She wants Revenge.
La sombra púrpura se apiada de tus memorias, te pregunta si sabes volar, si alguna vez lo intentaste. Lo recuerdas bien y le explicas que sí. No quiere tragarse tus palabras y te une a él. Un pretexto de inestabilidad desequilibra la barca, ésa que zurcaba los cielos nocturnos. Sólo hay niebla y tu propia voz repitiendo la misma historia una y otra vez. El viaje ya comenzó Pastel, más te vale tener listo tu miedo de bolsillo.
Currently listening: The sweets- Yeah yeah yeahs.
Crónica de lunes
Tormenta en el vaso de té.
(de rosas, con dos de azúcar)
¿Acaso existe esa noche donde es posible que tú me creas?
¿Y de la misma manera en la cual yo creo en ti?
Lluvia. O la certeza perdida a causa de la tormenta.
(Ésa que surge en el vaso de té)
La polisemia de lo especial;
donde lo que para mí es positivo,
para ti es negativo. Cuestión de percepción (y de sentimiento)
Si te aparecieras en bifurcaciones paradigmáticas, jugaría a desaparecerte.
Cuando el silencio explica el misterio,
lo que queda es la opresión.
Huye bestia, que la tragedia murió con su propia concepción.
El dolor musical del agolpamiento prendido en la madre
de todas las ausencias. La tuya.
Llámame impostora, bitch.
¿Cómo se anhela algo que nunca se tuvo, mente criminal?
Si querer quemar la melancolía
con un facsimilar robado es la solución,
que así sea.
Regálame el susurro.
La sustitución de amor por unas zapatillas cebradas,
qué barato te vendes corazón.
La constante es una vida fraguada según el vacío.
El arte es pasear un pingüino (Cortesía de Jodorowsky parafraseado por Casar)
Currently listening: Plans - Bloc Party
(de rosas, con dos de azúcar)
¿Acaso existe esa noche donde es posible que tú me creas?
¿Y de la misma manera en la cual yo creo en ti?
Lluvia. O la certeza perdida a causa de la tormenta.
(Ésa que surge en el vaso de té)
La polisemia de lo especial;
donde lo que para mí es positivo,
para ti es negativo. Cuestión de percepción (y de sentimiento)
Si te aparecieras en bifurcaciones paradigmáticas, jugaría a desaparecerte.
Cuando el silencio explica el misterio,
lo que queda es la opresión.
Huye bestia, que la tragedia murió con su propia concepción.
El dolor musical del agolpamiento prendido en la madre
de todas las ausencias. La tuya.
Llámame impostora, bitch.
¿Cómo se anhela algo que nunca se tuvo, mente criminal?
Si querer quemar la melancolía
con un facsimilar robado es la solución,
que así sea.
Regálame el susurro.
La sustitución de amor por unas zapatillas cebradas,
qué barato te vendes corazón.
La constante es una vida fraguada según el vacío.
El arte es pasear un pingüino (Cortesía de Jodorowsky parafraseado por Casar)
Currently listening: Plans - Bloc Party
Epístola pte.3
¿Cuál es el valor de un silencio?
¿De una lágrima?
¿De un abrazo?
¿De la verdad?
¿De mi verdad?
Epístola pte. 2
Un cœur, c'est peut-être malpropre. C'est de l'ordre de la table d'anatomie et de l'étal de boucher. Je préfère ton corps.
Epístola
Estimado:
El día de hoy tomo un poco de mi tiempo para escribirle unas cuantas líneas que sé no leerá, pero uno nunca la sabe, las coincidencias se dan y las palabras vuelan.
Después de la extrovertida conversación de la mañana, usted me dejó pensando en usted. Me siento halagada por serle de confianza. A la vez, estoy orgullosa de esa decisión que tomó. Le reitero, la belleza que podemos darle al mundo no depende de nuestro dolor. Fue sabio de su parte reconocer su incapacidad para solucionar los conflictos que interfieren con su cotidaneidad.
Reciba todo mi apoyo y ese cariño incondicional que se ha ido arraigando a mi médula como un cáncer que me va matando lentamente. Si tan sólo supiera...
Con la ilusión de ser suya algún día (de nuevo)
El día de hoy tomo un poco de mi tiempo para escribirle unas cuantas líneas que sé no leerá, pero uno nunca la sabe, las coincidencias se dan y las palabras vuelan.
Después de la extrovertida conversación de la mañana, usted me dejó pensando en usted. Me siento halagada por serle de confianza. A la vez, estoy orgullosa de esa decisión que tomó. Le reitero, la belleza que podemos darle al mundo no depende de nuestro dolor. Fue sabio de su parte reconocer su incapacidad para solucionar los conflictos que interfieren con su cotidaneidad.
Reciba todo mi apoyo y ese cariño incondicional que se ha ido arraigando a mi médula como un cáncer que me va matando lentamente. Si tan sólo supiera...
Con la ilusión de ser suya algún día (de nuevo)
La señorita P.
CURRENTLY LISTENING: House of cards- Radiohead
El gnomo
La semana pasada se apareció un gnomo en mi jardín. Fue una de esas noches de insomnio donde las sábanas parecen estar hechas de papel periódico, la tinta manchando mi piel con historias sensacionalistas y escabrosas. Intenté ver televisión confiado en que los infomerciales arrullarían mi lucidez. Sin embargo, deseché la idea cuando recordé que no había pagado el cable de nuevo. Caminé hasta la cocina, llené un vaso con agua helada del grifo y la bebí en dos tragos. Mala idea. Volví a mi cuarto, justo cuando comenzaba a sentir esa pesadez en los párpados y la comodidad dentro de mi cama, las ganas de orinar escondieron el sueño, obligándome a ir al baño. Me miré en el espejo, mis ojos estaban más que hundidos y la piel amarilla. Decrépito sería la palabra más adecuada para describir mi aspecto esa noche. Sentí lástima por mi situación, el cansancio negado me estaba ablandando. Realmente quería dormir y yo solo me lo impedía. Entré por cuarta vez a mi habitación. Me recosté sobre mi lado derecho, mirando la ventana. Hilos de sudor trazaban la historia del desvelo más infame de mi vida. Abrí las cortinas y ahí estaba: dos esferas amarillas brillantes, titilando al unísono en periodos de tiempo iguales. Me froté los ojos tres veces, pero no logré que esa mirada fija dejara de apuntarme. Me concentré un poco más, alcancé a vislumbrar una silueta pequeña y rechoncha, no podía ser mi perro, él estaba durmiendo en el patio interior, imposible que se hubiera escabullido a la mitad de la noche. Traté de relajarme, quizá y no había nada ahí. “Son los efectos del insomnio, son los efectos del insomnio”: el mantra nocturno para los momentos adecuados. Me acerqué a la cama de mi hermano, traté de despertarlo. Era un gnomo, yo no estaba mintiendo, no me estaba volviendo loco, tenía que verlo él también. Arañazos, gruñidos y algunas groserías fue lo único que recibí por su parte, “los gnomos no existen pendejo, ya déjame dormir”. Pero yo no estaba mintiendo, ahí estaba, corrí hacia la ventana y el gnomo seguía ahí, inmóvil, parpadeando a cada respiración mía. No era un invento, tenía que probarle a mi hermano que sí había un gnomo en nuestro jardín. En medio de la desesperación e impotencia, un recuerdo infantil se hizo presente: las manos de Abue, el olor a menta y los sillones tapizados, esas historias que nos contaba si nos portábamos bien, relatos fantásticos que, una vez que crecimos, desaprobamos. Si Abue me hubiera visto en ese momento, no haría más que reírse. Ella solía decir que si corríamos con la suerte de encontrarnos a un gnomo, lo cual no era frecuente, era esencial atraparlo y ponerlo a nuestra disposición, “siempre tan útiles los méndigos, qué lástima que nunca pude toparme con uno, los quehaceres domésticos hubieran quedado más que resueltos”. Pensé para mis adentros “Abue, este gnomo va para ti, en recompensa a todos los años de servicio doméstico otorgado a tu familia, y como indemnización por la artritis y tu quinta y sexta lumbares dañadas”. Me calcé bien las pantuflas, tomé una linterna, una bolsa de basura y salí al acecho. El jardín era una masa amorfa de oscuridad y hierba, todos dormían. Sólo era perceptible el canto de los grillos y mis pisadas sobre el pasto mojado. Ahí estaba yo, en pijama y con pantuflas, sosteniendo mis artefactos como armas orgullosas de presenciar el combate que, de ser ganado, honraría la memoria de mi abuela. Siempre tan buena mujer, mi abuela. Corrí hacia el gnomo lo más rápido que pude, pero, a pesar de sus piernas cortas, me superaba en habilidad. No se me iba a escapar, no debía de escaparse. Sin darme cuenta, el gnomo estaba detrás de mí, pateando mis tobillos y mordiendo mis pantorrillas. Grité, un gnomo insulso no me ganaría, no era una opción factible. Lo levanté con mi mano izquierda, mientras que con la otra hacía malabares para evitar que la linterna cayera. Mi falta de habilidad junto con mi cansancio hicieron que la linterna se me resbalara de la mano. Quedé en penumbras junto con mi pequeño enemigo, el cual se retorcía y balbuceaba frases incomprensibles. Tomé la bolsa de basura y lo intenté meter, pero en el forcejeo ésta se desgarró y sentí como el gnomo se salía por el agujero. Los ojos se me llenaron de lágrimas, no era posible que después de tanto esfuerzo el patético individuo huyera y me orillara a defraudar el recuerdo de mi abuela muerta. Éste no sería el final de la historia. Me agaché y con el tacto hallé la linterna, acomodé las baterías y me dispuse a continuar con la búsqueda. Recorrí cada metro cuadrado del jardín: el gnomo ya no estaba. Rendido y cansado me recosté junto a los arbustos. El insomnio ya no me importaba, sólo quería encontrar al gnomo. Nada era más trascendental que su captura. Comencé a hacer una lista mental de todas las veces en las cuales me había sentido así de fracasado: el cumpleaños pseudosorpresa de mamá, la graduación de secundaria, el día en el cual fallé una canasta y mi equipo perdió el campeonato de basket… Un movimiento sigiloso entre los matorrales interrumpió mi tren de pensamiento. El gnomo seguía dentro de mi territorio. Era mío, no se fugaría. Me acerqué a gatas al sitio donde lo había visto por última vez y lo metí dentro de la bolsa. Una vez más, había fallado: todo había cruzado por mi mente excepto el hoyo gigantesco que tenía el plástico. Sin embargo, mis reflejos no me abandonaron y alcancé a tomarlo por los pies. Cuando recobré la perspectiva de lo que estaba sucediendo, me vi con dos curiosos zapatitos en las manos. El gnomo había desaparecido. Decepcionado, los até y los lancé al tendedero de la casa. Caminé hasta mi cuarto, estaba amaneciendo. Me envolví en mis cobijas de periódico, vencido una vez más. A nadie engañaba, no podría dormir, no faltaban más de diez minutos para que sonara el despertador y la vida continuara. Me mantuve recostado boca arriba, haciendo recuento de la aventura. ¿Cómo pude desaprovechar tal oportunidad? Cuando mi hermano despertó, lo tomé por la mano y lo llevé al tendedero, tenía pruebas fehacientes que justificarían todo el ruido nocturno. “¿Qué mire qué? Ahí no hay nada, estás enfermo” atinó a decir molesto frente al tendedero. Pero ahí estaban, nada podría contradecir lo que yo estaba viendo: un par de zapatos tamaño gnomo colgando del tendedero, recordándome que las noches de insomnio están reservadas a los perdedores.
La môme
Hoy fui al cine con Tamara, Ivonne y papá. Entramos a ver La vida en rosa, mejor conocida como La Môme o la vida de la cantante francesa Edith Piaf. Comienza como cualquier otra película biográfica, su infancia, bastante jodida por cierto, sus tropiezos, el inicio de su carrera, la cúspide y la inevitable caída. Sin embargo, por primera vez sentí un repudio gigante hacia la protagonista. Lo siento Edith Piaf, pero no te soporto. La película está excelente, pero a ti no te soporto. Y sé que no fue su culpa, fueron circunstancias y lugares recurrentes (reitero, re jodidos), así te tocó y no hay de otra chère Edith... Una vida sin amor, sin sustento y sin sentido. Una gran voz, que sólo sabía cantarle al dolor. Vacía, una cajita de resonancia que no llega al eco. No es simpatía querida, sino compasión. La culpa no fue suya, rien de rien, je ne regrette rien. E hiciste bien.
Le crea necesidades innecesarias.
Una mirada sigilosa y resentida presta atención a tus escritos. ¿Cómo te explicas las mentiras después de todo?
El patíbulo.
Cuando asignaron la sentencia se dio a conocer la fecha en la cual el reo moriría a causa de la pena de muerte. El crimen que cometió no podía quedar impune. La cadena perpetua sería un acto de debilidad por parte de las autoridades. Y por primera vez no estaban dispuestas a quedar en ridículo.
El pueblo fue avisado con un mes de anticipación, diversos comunicados fueron extendidos para que asistieran ese sábado a la plaza pública, alentando a que llevaran a sus hijos para que les sirviera como ejemplo. Así aprenderían a no cometer errores tan graves como el del acusado en cuestión.
Alrededor del mediodía comenzó el espectáculo. El silencio se hizo partícipe, la tensión aumentaba, unas pisadas y jaloneos se escucharon a lo lejos: los verdugos ya estaban ahí.
12:15 pm, el sudor corría por las espaldas de los espectadores, el preso estaba listo. Lo escoltaron dos personajes singulares, tomándolo por los brazos de manera violenta. Le descubrieron el rostro. El concepto de muerte es incompatible con el de piedad o compasión. Las cosas como son. No había tiempo que perder.
La sangre le impedía mirar. No sabía bien si era la sangre o el sol. La realidad desde otra perspectiva: la horca. Le colocaron la soga alrededor del cuello. Un cura se acercó. El reo no hizo más que escupir. Un verdugo moreno y fornido se encargó del trabajo sucio. Instantes antes de que la cuerda se tensara por completo, el prisionero alcanzó a decir: "bienvenidos a mi cumpleaños".
El pueblo fue avisado con un mes de anticipación, diversos comunicados fueron extendidos para que asistieran ese sábado a la plaza pública, alentando a que llevaran a sus hijos para que les sirviera como ejemplo. Así aprenderían a no cometer errores tan graves como el del acusado en cuestión.
Alrededor del mediodía comenzó el espectáculo. El silencio se hizo partícipe, la tensión aumentaba, unas pisadas y jaloneos se escucharon a lo lejos: los verdugos ya estaban ahí.
12:15 pm, el sudor corría por las espaldas de los espectadores, el preso estaba listo. Lo escoltaron dos personajes singulares, tomándolo por los brazos de manera violenta. Le descubrieron el rostro. El concepto de muerte es incompatible con el de piedad o compasión. Las cosas como son. No había tiempo que perder.
La sangre le impedía mirar. No sabía bien si era la sangre o el sol. La realidad desde otra perspectiva: la horca. Le colocaron la soga alrededor del cuello. Un cura se acercó. El reo no hizo más que escupir. Un verdugo moreno y fornido se encargó del trabajo sucio. Instantes antes de que la cuerda se tensara por completo, el prisionero alcanzó a decir: "bienvenidos a mi cumpleaños".
Videotape
El dolor no tiene memoria.
Se pierde y reaparece entre enmarañados recobecos de una sola cabellera.
Camina entre anaqueles y carece de concentración.
Life's an accident. A big motherfucking accident.
Se pierde y reaparece entre enmarañados recobecos de una sola cabellera.
Camina entre anaqueles y carece de concentración.
Life's an accident. A big motherfucking accident.
This ain't a goodbye.
Una serie de acontecimientos inesperados me trajo a postear apenas hasta estas fechas. Un sólo cielo, un destino, ¿si hay un final certero?
Crecimos juntos. Viajamos juntos. Comíamos juntos. íbamos a conciertos, dormíamos, desayunábamos huevos revueltos con salchicha, jugábamos en el chapoteadero de ese pueblo morelense, el pato manchutis, la pequeña cara de papa, el letrero del concierto de Korn, los inflables, Xochitla, nuestras primeras groserías en inglés, la cita para sacarle el pedigree a Mafe, el super Nintendo, nadie era tan bueno como Erick en eso... Y después sin saber por qué nos fuimos distanciando... mis problemas familiares, sus problemas familiares, habían dolores que nunca nos compartimos, pero fueron demasiado iguales. Acabamos con vidas paralelas, presencias esporádicas.
El exilio es de familia. Me fui a Francia. Y él huyó a Canadá. Se decidió y terminó por mudarse a Nueva Zelanda, donde estudiaba aviación. No nos volvimos a ver. Hablábamos ocasionalmente. Lo logró, pasó sus exámenes. Fuiste muy valiente y no me puedo sentir más orgullosa de ti. Y no me quiero cuestionar el por qué sino sólo reconocértelo. Lo lograste nene, tocaste las nubes. Y sé que en algún lugar que yo no sé dónde sea eso, me ves y me cuidas. Gracias, no me gusta despedirme, this ain't a goodbye honey pie, porque eso, para los cabrones no existe. Y menos el final. Descansa en paz primo.
campesinoland!
Esta entry está dedicada a Evana.
L'amour. Y uno piensa de inmediato "qué hueva de entrada, vaya manera de comenzar el año". Pues sí estimado lector, esta entry habla del amor. Pero no, no se vaya, primero deme una oportunidad. ¿De cuánto especimen hemos llegado a estar enamorados? ¿Alguna vez han tenido un amor secreto? ¿Digno del título de canción de la Reina del Tex-mex? Total que hoy hablando con Evana me mostró el video que a continuación verán, y me dijo:
-recreación de la plática de messenger-
Evana dice:
que super intenso eso de enamorarse de un basurero
Tan dice:
ya sé, yo quiero enamorarme de un basurero!
Evana dice:
Pues casi eh! Estás enamorada de un campesino!!!!!
Y lo peor es que es cierto. Que penita, pero sí. Campesino comía de lo que sacaban del super y se ponía ropa vieja. For God's sake, tanto berrinche por el campesino?
Ja, yo sacando los trapitos al sol de campesino, que mala persona que soy! Pero ni modo, me reí demasiado y así quiero que sea este 2008. Mi único propósito:
NO MÁS CAMPESINOS! (A menos que éste quiera estar presente)
L'amour. Y uno piensa de inmediato "qué hueva de entrada, vaya manera de comenzar el año". Pues sí estimado lector, esta entry habla del amor. Pero no, no se vaya, primero deme una oportunidad. ¿De cuánto especimen hemos llegado a estar enamorados? ¿Alguna vez han tenido un amor secreto? ¿Digno del título de canción de la Reina del Tex-mex? Total que hoy hablando con Evana me mostró el video que a continuación verán, y me dijo:
-recreación de la plática de messenger-
Evana dice:
que super intenso eso de enamorarse de un basurero
Tan dice:
ya sé, yo quiero enamorarme de un basurero!
Evana dice:
Pues casi eh! Estás enamorada de un campesino!!!!!
Y lo peor es que es cierto. Que penita, pero sí. Campesino comía de lo que sacaban del super y se ponía ropa vieja. For God's sake, tanto berrinche por el campesino?
Ja, yo sacando los trapitos al sol de campesino, que mala persona que soy! Pero ni modo, me reí demasiado y así quiero que sea este 2008. Mi único propósito:
NO MÁS CAMPESINOS! (A menos que éste quiera estar presente)
para montuy.
She went straight into the kitchen and got her guests drinks fixed. She couldn't care less about the boring conversation her husband was having with his colleague in the living room: nothing more than a silly chat about entreprises and entrepeneurs. What a crappy afternoon, she couldn't stop thinkin' about the sound of those windy words, as hollow as her husband's new haircut. She knew he shouldn't go to Sam's again because he always leaves his hair absolutely dreadful. At the same time, she kept on wondering what would happen if she could have assisted to her meeting with the ladies' reading club. She had those meetings weekly, this time they were going to discuss Austen's "Pride and Prejudice". Just romantic thoughts and situations trapped in a Victorian era. Huge dresses and a pink world, waltzes and champagne. Why did she had to be stuck in the middle 50's, wearing an apron and the biggest -and far fetched- smile ever? She asked herself if she would prefer to be in Devon or some other place than her farm in her county, in her city, in her state, in her country, in her world. In her hands, in her body, in her teeth, in her cooking, in her silence and in her joy, in her daily routine, in her husband, in her specific way of fixing drinks. Afterwards she took the tray and walked straight into the living room.
Christophe Willem - Jacques a dit - le Clip
ahí está el video, demasiado problema técnico en el post pasado!
